Livres, vous n’êtes rien qu’un même palimpseste
Où l’on inscrit sans fin des Mémoires sans corps ;
Poëmes épuisés par une longue sieste,
Où l’on plante parfois d’insolites décors !

Cinquante-huit poèmes d’attribution goûteuse que Charles Baudelaire n’a jamais écrits mais qu’on peut lire quand même.
Et si la poésie n’était qu’une incorrigible coquille pour retrouver l’étoile première par le strabisme convergent des « étoffes vacillantes ? »