Des mots, toujours des mots

Au détour d’un velin
S’en allaient matin
Des mots perdus,
Des mots fourbus,
Echappés d’un cahier
Qui pleurait.
Pleurait son désespoir
De ne pouvoir
Croire.
Croire en sa poésie.
Même le crayon gris,
Pourtant bien affûté,
Avait triste mine
Seul sur ses lignes.
C’est ainsi que va la vie
De la poésie.
Un jour qui chante,
Un jour qui pleure.
Des mots qui enchantent
Des mots qui meurent.