Quelle variété dans les terres du rêve !
D’oniriques forêts où dansent des lutins,
Des ruisseaux enchantés aux rires argentins
– D’y boire : Un tel bonheur que, parfois, l’on en crève ! –,

Des cités dans le ciel où les fleurs ont pour sève
Les jeux des amoureux quand les feux sont éteints
– Dans leurs palais de marbre on donne des festins
Où danseurs et jongleurs se produisent sans trêve – ;

Mais l’on y voit aussi de sombres cauchemars,
Des déserts d’ossements où nuls soleils pleurards
Ne se lèvent jamais, où chassent les terreurs,

Et le plateau de Leng où les êtres sensés
Ne se rendront jamais, car il est fait des pleurs
Les plus noirs que des fous en délire aient versés !

Pour terribles ou beaux que soient ces paysages,
Le pire est néanmoins ce pays oublié
Où l’être conscient est à jamais lié
Par ses pires échecs ; l’on dit que seuls les sages

Pourraient, là-bas, survivre ; et tout au long des âges,
Séduits par ses appas – Il se montre habillé
De nos plus chers désirs – Maint rêveur a payé ;
Sa raison ou sa vie est prix de ses mirages…

En ces lieux, les objets de nos frustrations
Flottent devant nos yeux, quoique nous fassions
– Pour notre désespoir – toujours hors de portée ;

Mais d’assumer en paix le poids de son passé
Permet de surmonter la région hantée ;
L’on revit, tel Ulysse ayant vaincu Circé !