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Fuyant le passé, Yolanda débarque un beau jour à Paris, bien décidée à
prendre en main son destin. « C’était il y a un an à peine – ses premier
pas dans la capitale –, mais déjà elle a compris. » Très vite, la voilà happée
par le tourbillon de la vie, hachée par les dents d’acier d’un monde implacable.
Elle était jolie, Yolanda. Et avant de la voir, toujours on l’entendait
– ses petits talons qui claquaient...
Une année s’écoule en crachotant des jours aussi lancinants qu’une migraine
– un moribond ne se soulagerait pas de ses glaires différemment. Jusqu’à ce
printemps poussif. Yolanda voudrait lui tirer les vers du nez ; qu’il avoue
enfin un soleil franc et la douceur ; qu’il laisse les oiseaux chanter sans leur
couper le sifflet avec une fine couche de gel matinal, inutile, même pas belle.
Une saison qui s’étire, décevante, sans le charme des parcs couverts de perles
argentées et d’iris de glace.
Le réveil froid et humide dans la chambre de bonne sous les toits, la douche
qui ment sur la chaleur réconfortante de l’eau : Yolanda est lasse, fatiguée du
recommencement.