TÊTES BLONDES
Disponible
Nombre de pages : 80
Dimensions : 135 mm x 170 mm
Poids : 100 gr
Prix : 8.00 €
Livre broché
EAN : 9791090424586
Distributeur : AMALIA DISTRIBUTION
Nombre de pages : 80
Dimensions : 135 mm x 170 mm
Poids : 100 gr
Prix : 8.00 €
Livre broché
EAN : 9791090424586
Distributeur : AMALIA DISTRIBUTION
Auteur(s) : Perrine Le Querrec
Editeur(s) : LUNATIQUE
Date de parution : 4 juillet 2015
Genre(s) : Littérature générale
Langue(s) du texte : Français
J’ai pas besoin d’une nouvelle robe. J’ai besoin qu’on m’aime, mais elle sait
pas ce que ça veut dire. Je voudrais qu’elle me prépare un chocolat chaud.
Qu’elle s’assoie sur le tapis de ma chambre et joue avec moi. Qu’elle ouvre un
livre, me prenne sur ses genoux et me lise une histoire. Qu’elle m’embrasse
avant la nuit. Qu’elle me chante des chansons. Qu’on coure ensemble dans
un champ de fleurs. Qu’on aille à la piscine. Qu’elle m’apprenne à faire des
gâteaux. Qu’on invite la copine que je n’ai pas à dormir à la maison. Qu’on
prépare un panier de pique-nique.
Ce silence d’où il la fixait, pendant qu’elle apportait le dîner, pendant qu’elle
repassait, pendant qu’elle rangeait l’appartement. Ses silences lorsqu’elle
s’enquérait de ses notes, de ses amis, de sa vie. Tu vas bien ? Tu veux me dire
quelque chose ? Tu sais que je t’aime ? Il y a quelque chose qui ne va pas ? Tu
as besoin de moi ? Tu ne veux pas me parler un peu ? Un mot ? Non ?
Il avait 10 ans, il entrait au collège. Il avait refusé qu’elle l’accompagne.
« Je n’ai plus besoin de toi. »
Ces premiers mots depuis des mois. Elle avait souri. Il parlait. Le soir elle
avait préparé son dîner préféré. Rempli la maison de fleurs. Emballé un livre
pour le déposer dans son assiette. Et puis elle s’était assise.
Le silence de l’attente. Vibrant et plein de celui qui va venir.
pas ce que ça veut dire. Je voudrais qu’elle me prépare un chocolat chaud.
Qu’elle s’assoie sur le tapis de ma chambre et joue avec moi. Qu’elle ouvre un
livre, me prenne sur ses genoux et me lise une histoire. Qu’elle m’embrasse
avant la nuit. Qu’elle me chante des chansons. Qu’on coure ensemble dans
un champ de fleurs. Qu’on aille à la piscine. Qu’elle m’apprenne à faire des
gâteaux. Qu’on invite la copine que je n’ai pas à dormir à la maison. Qu’on
prépare un panier de pique-nique.
Ce silence d’où il la fixait, pendant qu’elle apportait le dîner, pendant qu’elle
repassait, pendant qu’elle rangeait l’appartement. Ses silences lorsqu’elle
s’enquérait de ses notes, de ses amis, de sa vie. Tu vas bien ? Tu veux me dire
quelque chose ? Tu sais que je t’aime ? Il y a quelque chose qui ne va pas ? Tu
as besoin de moi ? Tu ne veux pas me parler un peu ? Un mot ? Non ?
Il avait 10 ans, il entrait au collège. Il avait refusé qu’elle l’accompagne.
« Je n’ai plus besoin de toi. »
Ces premiers mots depuis des mois. Elle avait souri. Il parlait. Le soir elle
avait préparé son dîner préféré. Rempli la maison de fleurs. Emballé un livre
pour le déposer dans son assiette. Et puis elle s’était assise.
Le silence de l’attente. Vibrant et plein de celui qui va venir.
